25 de novembro de 2013. O dia escolhido para partir. Como um ato prepotente de querer tomar o lugar do senhor tempo. Eis o nosso primeiro engano: não cogitar que dali pra frente seria comum experimentar os diferentes sabores do adeus. Do amargo ao doce. Portanto, não houve início. É tudo (um) meio. Mas sempre pode ser fim. Daí a sensação de que a estrada veio antes do mundo e para além dele. Sobrepondo limites geográficos. Uma coletânea de momentos vividos. Jamais esquecidos. Orgulho não temos, pois o combustível dessa caminhada é a gratidão.

O choro da despedida ganhou sentido. Tantos sorrisos haveria de ter um preço. A prova real da vida sendo feita em encontros. De almas, histórias e sonhos. De gente. Tudo de repente. No susto, no escuro. Na lama ou no luxo. Um tatear de rostos aos dedos da liberdade. Rótulos desmoronados. Total sincronismo entre o fechar dos olhos e o abrir do coração. Um oceano no qual já mergulhamos afogados. Onde a esperança está no outro. Em suas pequenas glórias ocultas. Em nossa complexidade humana tristemente dividida em defeitos e qualidades. O socorro chegando em forma de amizade.

Foram dias confusos. Estranhamos o lugar comum. Tornamos nosso o que não nos pertencia. A apropriação do tudo filtrando a alma. Ou seria um liquidificador de emoções? A certeza do nada como produto final. A dor alheia como punhal na veia. A transformação do odor em compreensão para o inexplicável. O medo dando vez à coragem. A fé livre de qualquer crença. Fomos condenados a sermos nós mesmos. Prisão perpétua num céu de possibilidades. Deus nos livre do inferno das verdades absolutas! A transformação da dúvida em uma única constatação. De que nada somos ou sabemos.

Quantas mãos estendidas em nossa direção… Para cima e para baixo. Muitas apertadas em sinal de gratidão. Algumas ignoradas. Momentos seguidos de abraços. Embaraços. Solidão. Quantas paisagens vistas por pequenas janelas. Miséria. Fome. Horas e horas de sono mescladas com um abrir de olhos constante em busca de soluções. Um mundo por dia. Um ciclo de esperança e desilusão. A lágrima sendo confundida com a brisa do grande lago. A pele sofrida chamando atenção. Mãos calejadas. Olhos perdidos. Nós todos sem rumo, sem direção.

Trezentos e sessenta e cinco dias fazendo de cada canto casa. Tentando transformar gelo em brasa. Vendo a distância o nascer de uma geração e a precoce partida de quem esperávamos reencontrar. Lá foram eles viver onde habita a verdadeira saudade: algum lugar longe do alcance da voz, dos olhos e das mãos. A morte comprovando a nossa incapacidade de amar. De causar no outro a boa sensação de ser único mesmo sendo igual. Ou de se perceber igual apesar das diferenças. De aliviar sofrimentos.

Nestes últimos doze meses caminhamos por desertos, contemplamos mares e vimos de perto maravilhas da natureza. Conhecemos um pouco mais deste pequeno grande mundo. Se a gente mudou muito? Eu passei a comer cebola crua, e ela já não se incomoda tanto com pimenta. Não sei, mas talvez tudo na vida seja realmente apenas uma questão de costume.